23 febrero, 2023

"Narcopoeta en Nueva York": JOH debuta con La Hermandad de la Uva Editores





Nueva Yok, La Habana, Próspera, Ocotepeque. La Hermandad de la Uva, siempre a la vanguardia editorial del país, anunció la publicación de la obra narcopoética inédita de Juan Orlando Hernández, alias Juanchi, El Hombre, The Man himself. Así lo anunciaron ayer en una conferencia de prensa desde la reserva biológica El Güisayote, hogar del bandolero JJ Bueso. 

Siguiendo la larga tradición de poetas que en Nueva York descubrieron su numen, su rima y también su ruina, JOH nos trae el poemario "Narcopoeta en Nueva York", con un análisis poético del prestigioso narcopoeta junior Rolando Kattán, reciente ganador del Premio Poesía Comunista Paradiso Pum Pum 2022. 

Narcopoeta en Nueva York, obra cumbre de la poesía hondureña  

JJ Bueso, editor de la Uva, declaró: "Decidimos marcar la diferencia respecto a otros sellos nacionales y en lugar de publicar a gente que debería de estar en la cárcel, lanzamos la carrera literaria de personajes que de hecho sí están en la cárcel o ya esperan condena". 

Por su parte, Darío Cálix, se manifestó abierto a publicar autores que han logrado fortuna con dinero sucio, saqueos de las arcas públicas o por medio del narcotráfico. "Por pisto hasta el culo me han visto", manifestó Cálix. 

La primera edición de Narcopoeta en Nueva York viene con un comentario del propio JOH y con un estudio literario de Rolando Kattán. 

"Quiero develar mi alma", dijo Juanchi en un tono de poeta desnutrido de Tegus, mientras R. Kelly le hacía unas trenzas bien chulas. Esto durante la reunión que sostuvo con los capos de La Hermandad de la Uva. 

Para Rolando Kattán, los poemas que más destacan de esta Ópera Prima de JOH son "Sentimientos caleteados", "Maté a mi hermana", "La soledad me muerde el alma como un par de pitbulls moviendo las colas en una lejana tarde de domingo que no volverá" y "Mi trans405". Respecto a este último texto, Kattán argumenta que trata de un romance prohibido entre el autor y Ricalva, quien al parecer se transvestía para el exmandatario. 

He aquí un fragmento del poema Sentimientos caleteados:


Tengo una caleta en el pecho

ahí escondo el amor,

mi dolor

y el pertrecho.


Fragmento de Maté a mi hermana


Te voy a matar como a mi hermana

todo mundo lo sabrá

y nadie lo sabrá al mismo tiempo,

en el infierno te volveré a encontrar

y en un oído te voy a susurrar

"Hola de nuevo, Crimen Perfecto."


Fragmento de Narcopoeta en Nueva York:


I'm an alien,

I'm an ilegal alien,

I'm a narcopoeta en Nueva York.


Editoriales hondureñas le apuestan al crimen organizado 

La literatura hondureña vive una primavera en lo que respecta a nuevas publicaciones. Y los sellos más importantes del país le han apostado al talento delincuencial. En La Hermandad de la Uva Editores también anunciaron que habrá otros fichajes literario-criminales, porque "es la onda".   

   

20 febrero, 2023

La Rosa de Suyapa, capítulo 1: "El regreso del PAAC"

Bandera oficial del Partido Anti Artistic Corrupto, PAAC.


La Habana, Cuba, San Salvador, Ocotepeque. La Hermandad de la Uva regresa regodeándose este 2023 en un (muy en el fondo) para nada satisfactorio "Se los dijimos", pero como nadie nos lee ni pija en este país... 

Se los dijimos y advertimos que si los poetas tomaban el poder, sería una nada bonita orgía del desastre. Se los dijimos que si la Policía Artistic Gracia Convoca (PAGC) era controlada por poetas, es decir, por el PAC (Partido de Artistics Corruptos) íbamos a valer toneladas de verga. He aquí una tan sola prueba, para los escépticos:


Ahora tenemos el drama adaptado de La Rosa de Suyapa, una ficción incluyente de todas identidades L, G Vete a Valer Verga/Vagina, señorita, señorito, señorite, artista y artiste, especialmente si eres hetere aburride no Gaga. 

Nunca entendieron que en La Hermandad de la Uva somos del futuro. Nosotros venimos en una máquina del tiempo desde el año 2066, donde somos ciudadanos de la Nova Republiqué Centroamericana. Nuestro rey es un androide con la cara de Bukele y nuestra criptomoneda es el loroco tal cual. Cada libra cuesta mil galones de oxígeno mezclado con poppertz:


En el 2066 vivimos en una plataforma flotante sobre el mar, porque el territorio desapareció, tal como la habíamos anunciado, incluso casi al mismo tiempo que Yuval Noah Harari. He aquí la prueba:



Uva-Uva anuncia una "Huelga de Hartazón" 


En primer lugar, y sin querer menospreciar a nuestro compañero de lucha del movimiento PAAC, (Partido Anti Artistic Corrupto): una huelga de hambre no conmueve a nadie. El artista hondureño es un muerto de hambre crónico que no muere. Es un zombie, un man que comiendo flores de izote y fumando royales, siempre vive un día más, garantizado. Por eso Uva-uva, un protestante del futuro, les enseñará lo que significa protestar con su "Huelga de Hartazón". 

Para más información sobre el PAAC ver la siguiente entrada: 



Bien, Uva-uva armará una bonita tienda de campaña en el parque central, una digna de su condición de joven sugar daddy de 34 años y le pedirá a cada carrito de hot dogs en 50 kilómetros a la redonda, que le den de comer hasta morir. Uva-uva no quiere ser el primer artista en morir de hambre en un gobierno "socialista-democrático", no, ¡qué va!, ¡viva Cuba hijos de puta!, y su cero desnutrición. Uva-uva quiere ser el primer artistic en morirse de tanto comer, en una obvia crítica hacia el sistema capitalista y en un homenaje a Brendan Fraser. 

"Miren, en el caso de los escritores, puedo decir que en este país ninguno se ha muerto de hambre, seamos sinceros. Se han muerto de tanto beber, de tanto drogarse, de tanto andársele atravesando a machetes o a pistolas cargadas, pero de hambre, es paja, por eso vengan esos perritos calientes, papa", expresó Uva-Uva en su penthouse portatil del parque central, que también incluye un bonito sillón de masajes y otras mañas, para rebajar la comida. 


Tomás Zambrano: ¿Próximo Premio Nacional de Literatura Ramón Rosa 2023?


En otras noticias, el Departamento de Inteligencia Reggaetonera de La Hermandad de la Uva, tiene informes sólidos de que después de que el PAC intervino en la premiación del 2022 para elegir como el "mejor escritor" del país a un poeta de su partido, este año también harán lo mismo. 

 "Estoy seguro de que la poesía de Tomás Zambrano es una de las candidatas fuertes a llevarse el galardón de literatura de este año", declaró Uva-69, quien agregó que el premio también lo disputará la actual presidenta del PAC, para así limpiarle un poquito la cara y en tercer lugar está de candidata una poeta pan sin sal totalmente desconocida, pero que anda promoviendo mucho la Policía Artistic Gracias Convoca y todos los poetas de Nachovegalandia. 

Hey, qué onda: ¿Team Shakira o Team Clara? Qué loco...

(Nota para Uva-1: Mirá si comenta la entrada D.A., fijo será el único que se alegrará de que estemos de vuelta).


06 noviembre, 2022

Muestra de poesía de "Ojo de Bestia" de Jorge Martínez Mejía

Imagen de portada generada en Dall-E.
Es el primer libro hondureño cuya imagen de portada fue diseñada por una inteligencia artificial.




A continuación les dejamos esta pequeña selección de poemas del nuevo fichaje de La Hermandad de la Uva Editores. El libro está disponible para todo el planeta a través de Amazon en el siguiente enlace: Ojo de Bestia.

Si lo quieren adquirir en Honduras, escríbanos directamente a través del messenger de La Hermandad de la Uva.


BIENAVENTURADOS LOS QUE MUEREN TEMPRANO


Y el bar se abrió de par en par al oscurecer.

Luego, Bukowski, salió en pijama con un cigarro y una 

botella de licor.

Era capaz de consolar a todos los poetas con sus refranes. Dijo:

—Bienaventurados los que beben temprano, porque ellos 

recitarán las primeras palabras.

—Bienaventurados los maledicentes, porque saborearán el 

aborrecimiento de los mojigatos.

—Bienaventurada la batalla de escribir para la claque y la tribu de 

los ciegos, porque sus cráneos se utilizarán para beber cerveza.

—Bienaventurados los que vieron la desolación de la superficie 

burguesa, la aristocracia muerta, los que bebieron el deplorable 

cieno con sus ojos.

—Bienaventurados los que se cruzaron de brazos en el bulevar

de los travestis.

—Bienaventurados los desesperados, los borrachos, los que 

escucharon crujir su cráneo en la caída.

—Bienaventurados los que murieron jóvenes y vivieron la 

vergüenza de escribir y recibir la peste del olvido.

—Bienaventurados los que anduvieron a tientas y encontraron su 

primer verso el día de su muerte.


¿Y SI DE PRONTO NADA SE VENDIERA?


¿Y si de pronto nada se vendiera? 

Ni los tulipanes abiertos, ni la entrada a las sinagogas,

ni las secretas pláticas con Dios.

Ni el fracaso de los poetas reconocidos después de su muerte,

ni las rondas felices que juegan los niños en la escuela.

Ni el silencio que nos espera cada tarde,

ni el calorcito suave del perro que se echa a nuestros pies.

Ni el enorme incendio de los atardeceres,

ni la extraña sensación del pájaro perdido que llega a nuestra casa.

Ni la pared en que nos escondimos para que nadie nos viera,

ni el hermoso corazón puesto en un limpio anaquel.

Ni la escarapela de buen precio de un primer beso,

ni el humo del aliento en un invierno que se extendió hasta el 

verano.

Ni el boleto hacia ningún lado que va a todas partes,

ni la ventana abierta por la que entramos en una primera cita.

Ni la gritería de la turba grabada en una pintura de Goya.

Hay quienes esconden la lluvia, el sol, el horizonte, solo por subir 

el precio.

Afortunadamente, podemos presumir del domingo, del sueño 

que no recordamos y de la palabra nada.


POETA A CUALQUIER PRECIO


Te gusta jugar a ser poeta, como si se pudiera jugar con el 

lenguaje sin trastocar el mundo. Levantás una bandera 

rebelde, profeta mudo, abierto desde el tórax para 

deletrear la vida y la muerte. 

Vas de turista a la república de las letras, en estúpida primera 

clase. Y tosés y soltás elegancias y cenizas; te persignás frente 

anaqueles y cementerios literarios. Y te ponés la poesía de 

chaleco. Y flotás como nunca. 

¡Ay, me voy! ¡Me voy a Cali, a Cochabamba! ¡Les traigo 

antologías!

Ejercés el ornamento y ocultás dentro del guante la pata de 

jumento. 

Sacudir el canasto de las letras dentro de un calabozo es estar 

dispuesto a desfondar el abismo. 

Nadie sale ileso. 

Mi amigo dijo: Es de necios ser poeta a cualquier precio.


LA POESÍA SIN CAPUCHA


¿Qué tipo de poeta sos?

¿Mediano, grande, peso pluma?,

¿miniatura, altisonante, sublime?

Que tiene miles de likes en su página de Facebook,

que renace por enésima vez en su poema,

recalentado, escrito a mano

con el culo entumecido

y escozor en el pescuezo.

Que limpia el amarillo de los dientes del poema

con refrescante dentífrico 

y boina de menta en la melena.

¿Qué tipo de traición va en tu poesía?

Visible, de argamasa

y despreciable precio

de serpiente, de cerro pelado,

de amargura y pan tostado,

de cliente satisfecho,

de pum pum en el pecho.

Los domingos y los martes

ni te cases ni te embarques; 

de locas y confusas 

transfusiones de pus,

de cuidado decís lo que no viene,

solo lo bello del plebeyo,

y sin embargo lo decís

con suavidad de marquesote.

Te sienta bien ser un cipote

sin ficción, sin atadura, sin pasado

ni acontecimiento, sin suceso, 

sin mirada a ningún lado; solo al plato

por donde pasa un triste gato

sin ratón, sin documentos.

¿Qué sufrimiento troncha tu poesía?

Vivir sin condolerte,

sin precipicio del hospicio,

plácida amargura

hacerse el de a peso,

todo tieso, sin frase,

sin barriada ni estocada.

Mirar desde el balcón

la vida zalamera

desde afuera,

colgada en la baranda

el toldo tonto

y hacia abajo sofocado, 

sin zapato,

un parroquiano

en puro hueso del harapo

sienta en una piedra la mentira de su vida.

¿Qué clase de poeta sos?

El que arranca lo imposible,

lo indecible,

lo insufrible,

lo incomible,

lo insalubre,

la choza bondadosa,

la expropiada,

la incendiada,

la odiosa mariposa,

la esposa:

perseguida,

atosigada,

jadeante,

torturada,

tirada desde un puente.

¿Qué tipo de poeta sos?

El “no es asunto mío”,

primero la danza,

la balanza

con su panza,

la inflación,

el aniquilamiento.

Torcido está el derecho

si andamos solo un trecho,

o dos o tres,

en fin... treinta o cuarenta.

Nos van a reventar,

pagar la renta,

ajuste de las cuentas,

balazo en la cabeza

te cobran en la imprenta,

masacre literaria, fracaso de poeta.

Es arrogante, sin talento,

es solo cuento, pero es guapo,

aunque jumento.

Le entrego un pergamino

al verso fino

excelso de virtud.

Solo viene por el vino,

el abusivo,

consígame un recibo.

Que mierda,

no ando lápiz, 

usted se equivocó.

Puta, no joda,

anantes estoy vivo.


VAS DEFERENS


No les llevarán ni ataúd,

ni cigarrillos,

ni vodkas,

ni copas rotas,

ni palabras viejas o nuevas.

Ni significados, ni significantes, ni signos,

ni cubitos de hielo para sus colas cortadas,

ni para sus muñones;

ni se acercará nadie a escuchar si gritan

o si están muertos.

No sabrán nada.

No serán embajadores 

en ninguna esquina de mala muerte.

No encenderán encendedores

o linternas o fósforos.

No se recostarán en ninguna palmera

a mirar las olas rotas

o las nubes arrugadas.

No tendrán ni paredes,

ni túneles secretos por donde pensar escapar

una noche.


No vivirán ni llegarán a viejos,

ni besarán ninguna teta con sabor a durazno

o telaraña.

No tendrán melodías de rockola,

ni de radio,

ni de arrullo,

ni de océanos solitarios.

No tendrán perro ni cuñado ni suegra,

ni mensajes secretos

debajo de las piedras.


…Ni poemas, ni dedicatorias,

ni pantalones cortos,

ni chalequito de escuela,

ni poema patrio,

ni mujer desnudándose con ánimo de bella putita poética…

No tendrán nada…

Solo tijera

y aguja de metal, 

acero frío.

Solo un ruido agudo cortando la diminuta pared

de los huevos…

cortados clínicamente,

con rapidez,

como se deben cortar los huevos a todo poeta…


—No, si no duele, nuesnada… solo un tironazo

y listo.


Y no se levantarán a parar ninguna verga por la mañana.


PERO NUNCA EL OTOÑO


No conocí el otoño.

Vi postales,

jerséis tirados y camas arrugadas al atardecer,

pero nunca el otoño.

Caminé con miedo sobre las rocas de algún río,

de noche y con luna

y una mano iba atada a la mía.

Fui amado

y nos besamos dentro de los taxis,

en los teatros, 

en plena representación 

de las obras de Rafael Murillo Selva,

en pleno aplauso, gritos y consignas;

pero nunca el otoño.


Nos reímos dentro de una cabina telefónica

inservible,

corrimos por una alameda

y cogimos sobre un escritorio

en una oficina atestada de luz,

pero nunca el otoño.


El otoño es una cosa europea

que no sabe a nada.

Yo no conocí el otoño.

Conocí la seda,

los encajes parisinos,

la porcelana china,

pero nunca el otoño.


Escuché La traviata

en una cháchara de grabadora;

tuve una pipa que encontré en una casa abandonada

en Santa Bárbara.

Probé el coñac en una copa de bronce

en la casa de un cura,

pero nunca el otoño.


Caminé con Pepe Luis Quesada por una vieja playa,

la tarde en que se despidió de todos...

y nos dimos la mano 

y vimos el horizonte rosado de la tarde

y los chisporroteos de una enorme fogata 

en la que ofició como un viejo chamán,

pero nunca el otoño.


Nunca tuve el tiempo de los mercaderes 

que se pierden

regateando baratijas.

Fui el chofer de los poetas,

manejé una cucarachita negra

en la que nos empinábamos las botellas

escuchando a Pink Floyd,

pero nunca el otoño.


Nunca tuve un kit de afeitar

y podía lucir una estúpida barba de semanas

y confiarme a mi nombre de hombre corriente

o no tener sexo ni deseo,

ni grandes afanes,

pero nunca el otoño.


Una mañana vi su pecho desnudo 

y sus pies sobre el musgo verde,

y dije: “Está más desnuda cuando amanece”,

pero nunca el otoño.


¡El mundo es delicioso sin otoño!


A veces salgo a caminar por el parque, tomo un taxi

y doy algunas vueltas.

Los otros autos se deslizan y se iluminan,

algunas ruedas chillan.

Las mujeres lucen cadenillas brillantes en sus tobillos

y sus caderas ceñidas danzan como su pelo.

El taxi gira y se detiene.

Yo me bajo, pago, doy las gracias,

pero nunca el otoño.


17 junio, 2022

Clientela de "Desde el tallo" se enfrenta a grúa en el centro de San Pecado Sula


San Pecado Sula, Cortés, Honduras.- Momentos de ENORME tensión se vivieron la noche del pasado jueves en San Pecado Sula cuando un grupo de clientes del exitoso negocio Desde el tallo -antes conocido como La Puntita-, dedicado al rubro de las golosinas sensuales, se enfrentó a un conductor de las anticlimáticas grúas del alcalde Don Pollo.

Testigos del hecho declararon que uno de los clientes se estacionó en doble fila para comprar su buen rifle de 23 centímetros de largo relleno de crema pastelera y chispas de chocolate (se puede encontrar en el menú como "El Tamagás") cuando apareció una grúa pollera y empezó a levantarle el carro.

Cuando apenas iba mordiéndole la puntita a su golosina, el cliente en cuestión fue alertado por los transeúntes que gritaban "la grúa, la grúa", y obvio, eso se la baja a cualquiera. Sin embargo, el valiente ciudadano enfrentó sable en mano al municipal. 

Entre la escalada de dimes y qué te metes, el cliente procedió a lanzarle la golosinota al conductor que respondió sacando un revólver magnum 44, le apuntó en la frente y le dijo:

-Los libros de cuentos Adiós, muchachas, Chicas con tatuajes de rosas y otros poemas, El último tango en San Pedro y El cuento sacrílego y pecaminoso en Honduras, los podés encontrar en Callejón Literario, una cafetería bien cool que está a la par de Jardines Café y en librería Guacamayas, aquí en San Pecado Sula. 

Ya en serio, el conductor no le dijo nada, porque un grupo de ciudadanos que venían saliendo de Desde el tallo procedieron a lanzarle sus paletotas, waflotes y demás parafernalia erótica comestible al conductor. La grúa terminó llena de crema pastelera, de chispas multicolores y por si fuera poco, uno de los clientes le introdujo un chocobanano tipo mandingo al tanque de gasolina. 

-Primero nos corren de Jardines del Valle, y ahora no nos dejan trabajar en paz -declaró Don Paloma, dueño del negocio Desde el tallo

Don Paloma relató que sostuvo una reunión con Don Pollo recientemente, pero que no tuvo mucho éxito. "Yo creo que solo me quería robar la idea para poner un negocio llamado Power Pija o algo así", dijo notablemente decepcionado.

-A Don Pollo deberían de montarlo en la putimóvil de Pink Pussy Cat para que se relaje un poco y disfrute el verdadero sabor sampedrano. Pura falta de secso es eso -declaró Jimmy, cliente habitual de Desde el tallo. 



09 septiembre, 2021

Funk de San Pedro Sula, un poema de Darío Cálix

Fotografía por Darío Cálix


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Funk de San Pedro Sula

Dedicado a los “Amigos de Geisha”. 


Aullándole a la luna 
como un perro viejo,
voy buscándola en las calles
en las que la vi en otro tiempo.

Pero ya es eso: otro tiempo.
Todo ha cambiado en San Pedro.
Excepto mi miedo a los motociclistas
y el calor tipo infierno.

De algún puente nuevo
amanecerá colgado tu recuerdo.


2

La noche es larga en San Pedro Sula.
Una barra lleva a la otra.
Las escenas cambian frente a tus ojos
y de pronto estás bailando con una mesera
que no recordará tu nombre mañana.
Es más, ni tu cara.

Pero vos sí que la recordarás.
Su mirada hizo mella
en tu corazón de borracho
y hasta le dedicarás unos versos.


3

30 grados Celsius,
pegajosa humedad.
Javier pide votos para su Partido de la Flor
-el cual no existe-
cerca del Parque Central.

Fotógrafos de cámaras análogas
ponen parejas ingenuas a modelar
frente a la Municipalidad.

El fantasma de doña Nicotina
sigue echando humo por el City Mall.
En la línea,
un tren amarillo le dice adiós a uno negro
que ya no funciona,
mientras los buhoneros
corren a salvar su mercancía.

En la tercera avenida,
hay un enano sin pies
que tiene una zapatería.

Tal vez llueva en la noche;
corre una brisa.

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