27 febrero, 2011

Capítulo #3: Mi madre es la muerte


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“The woman who either knowingly or involuntarily kills you is always someone you love, and she’s always your next life’s mother. This is why Moms are so obsessively loving, why they try so hard no matter what private troubles or issues or addictions they have of their own, why they seem to value your welfare above their own, and why there’s always a slight, like, twinge of selfishness about their obssessive mother-love: they’re trying to make amends for a murder neither of you quite remember, except maybe in dreams.”David Foster Wallace
“Mi madre es la guerra.” – Thomas Pynchon

La muerte es siempre alguien que tú conoces. La muerte llega siempre de la mano de un (supuesto) amigo o (supuesta) amiga, de un familiar, de alguien que está cerca. La muerte usualmente es la persona que amas. La muerte siempre está cerca-na.
Sí, ha llegado la hora de ponernos graves puesto que ahí está nuestro Juan o Pedro o Darío o Santiago o Jesús o Pablo, con señor revolver en su mano que tiembla… bastante. Así, pues, pueden ir pensando en eso un poco allá en el fondo de sus cabezas mientras yo continúo pintando la bonita escena.
Él está absolutamente callado y el resto de su cuerpo permanece inmóvil. Parece tranquilo, pero podemos estar seguros de que adentro se están sucediendo todo tipo de desastres. No suda ni tampoco está llorando. Él piensa, lleva horas pensando. Caóticamente, claro, pero ya en esta última fase (la de La Pistola En La Mano) todo ha devenido en una serie de frases.
Observo, asombrado, como desaparezco lentamente.
Él sabía muy bien que yo la amaba. Ella sabía muy bien que yo la amaba. En cambio yo…
Yo ya no podría confiar en la gente.
Nunca vuelve.
Nunca más un cigarro nunca más nada.
¿Será mi madre?
Muy lindas, sí, pero hay una especial. Una que lo ha atormentado toda su vida, una que durante muchos años permaneció indescifrada, perfecto misterio. Una frase aparentemente sencilla y diríase incluso que hasta trivial, tonta, vacía y tal. Una frase que no empezó a comprender hasta que se mató su padre, cuando aprendió que había gente tan pobre (hijo de puta el que haya pensando en dinero), que la cosa se podía poner así de mal, que había gente que se mataba… Supo entonces que era un D e s i g n i o. Podría usar más adjetivos para rimbombar la oración pero esa sobra y basta, ¿o no les parece?
Los hijos de puta movieron sus cabezas de lado a lado.
Esa no es la frase. La frase es esta: Vas a renunciar. Esa es toda la frase: vas a renunciar. La ha estado escuchando intermitentemente durante toda su vida, desde que tenía unos 9 años. Es raro que pase un día sin escuchar La Frase, sin verla. Y venía en cualquier momento, ya estuviese bebiendo, bailando, follando, cagando: renunciar, renunciar, renunciar, renunciar. Renunciar. Sin saber, no hasta hace pocas horas, que la frase contenía ahí dentro su pequeño proyecto de vida. Comprendía todo ahora, estaba en calma. Los pensamientos, toda frase e idea se detuvieron. Y su mano, la que antes temblaba, se dirigía firmemente hacia su frente. Sintió el frío metal en su sien (la última cosa que sienta?) y cerró los ojos. El Proyecto, ahora iba a realizarlo. Pero pausemos:
The truth is that the hours before a suicide are usually an interval of enormous conceit and self-involvement.
And that is it, sí. El hombre sabe lo que dice: poco después de escribir eso se mató. Su nombre era David Foster Wallace y escribió un libro ambientado en el futuro. Murió hace siglos y todavía hay quienes lo recordamos. Nuestro individuo de hoy era contemporáneo suyo y no escribió nada. Tampoco aprendió a tocar la guitarra. Amartilla el arma, clack:
Mi madre es la guerra.
A veces pienso en renunciar.
¿Podréis beber la copa que yo beberé?
Ahora es invierno en mi sien.
Cada mañana.
Inconsolable amor.
Éramos tan felices.
Bye bye, blackbird.
Mi madre es la muerte.
La última cosa que sienta será llamada Libertad.
Una última seguidilla, estaba en todo su derecho. Y ahora Bang, es decir, fin.
***
I was making noises in my sleep
But you wouldn't believe me when I told ya
That I wasn't with someone in my dream
Catfish were wriggling in blood and gore in the kitchen sink
Yeah, I told ya
I told ya
I told you
Now sweetie, promise me
That you won't sing
This sad song, grim augury…
***
Todo la gente que fue esa noche al bar (Unacasaparasiempre), es decir, los 6 ó 5 modernos ahí presentes, aplauden. Bueno, uno de ellos prefiere empinar su Salva Vida y otro va al baño y aquella anormal se está armando lo que parece un porro, pero han habido noches peores. Yorch, gracioso como siempre, ebrio como siempre, se inclina para recibir la ovación y se retira a su camarín. Ahí está Junio sentado en su silla de ruedas, fumando un cigarro.
“¿Qué tal te fue?”
“No tan peor. Creo que el final de la historia los espantó un poco pero tranquilos excepto cuando sonó tu primera canción. ¿Qué mierda era esa de she was just a visitor a visitor a visitor a visitor, de dónde la sacaste? Espantó a las únicas dos Gagas que llegaron hoy…”
“Me alegro. Me costó mucho conseguir esa canción. Los Gagas no saben nada de música.”
“Pero follan como nadie…”
“Pueees.”
“Pues bueno, ¿qué esperás para terminar de espantar a la clientela?”
“Ya voy, ya voy…”

26 febrero, 2011

Capítulo #2: The black window of Lady Gaga

Muchacho pendejo.
Mario Almada en El Arracadas


Estará escriBiDO en la ley, la infidelidad será un delito grave… El Gaga rey (reina?) penará a los individuos infieles con castigos para nosotros inimaginables, del futuro.

Para todo y en todo hay siempre una posible trampa… Una manera poco efectiva de ser infiel será cerrando los ojos y correr sin rumbo fijo intentando follarse a cualquiera: debido a la variada fauna cotidiana es probable que el follador desesperado termine ejecutando actos considerados inmorales, verbigracia* cogerse a un fantasma, una aburrida y fría mujer del pasado: las únicas criaturas con necesidades insatisfechas desde tiempos inmemoriales y, por supuesto, en el futuro esto no cambiará, querido amigo.

Una variación radical de esta manera de ser infiel, será sacarse los ojos y dedicarse a la cortísima carrera criminal de los depredadores sexuales ciegos. En el futuro las cirujías oculares estarán tan avanzadas que podrán reemplazar sus ojos por un par nuevo, en especial por las popularizadas Gaga pupilas, o sea injertos de Odocoileus virginianus**, estas clases de procedimientos estarán vetados para infieles (Serán penados).

Hija de puta...por qué, por qué no vienes...
Mujer del pasado, ya verás, ya verás como las sucesoras
de tu especie pagarán por tus criminales maneras de tratarnos,
desgraciadamente hoy en día
solo tenemos a un Gaga entre nosotros y no alcanza, no alcanza.

Son las 5 de la mañana y tengo sueño, donde quiera que te encuentres espero que tú (esto en cursivas porque es de mi amado antonio aguilar) estés pensando en mí tan siquiera un poquito, que te sientas mal por tu abandono tan siquiera un poquito mujer del pasado...

ZZZZZZ:

Mario Almada se me apareció en sueños, el jodido Mario Almada me visitó en sueños y me encontró durmiendo. Mal, mal, eso está mal. Dice la leyenda que si Mario Almada te encuentra durmiendo será mejor que no seas un pequeño culerito, cargaba un señor Magnum 44 y disparó contra el cielo falso (¡cielo falsooorrrr!!), yo brinqué gritando de cagazón y Mario Almada me dijo:

pedazo de homosexual, "Los hombres no lloran (1973)"
ni gritan como niñitas, tenes que ser un "Pistolero del diablo (1974)"
como "Los galleros de Jalisco (1974)"
maricón, ¿qué esa puta no haya venido te pone triste?
eso te tiene en vela pendejito, pareces "Un mulato llamado Martín (1975)"
tenés que ser como chente, como "El arracadas (1978)"
cabrón, será mejor que te amarres los pantalones. Muchacho pendejo...

Luego, para sorpresa mía, se sentó a la orilla de la cama y sacó un bellísimo porro, me dijo que me acercara, que era hora de la "Operación marihuana (1985)"
Si no te comportas como macho, pendejito,
terminarás "Atrapado en la coca (1990)" escuchaste bien pequeña y reluciente mariquita.

El sueño me parecía el descarado plagio de otro sueño anterior en donde Bukowski había venido a insultarme, estaba jodido, ni mis sueños podían ser inéditos. Le pregunté a Mario Almada si era posible que la señorita Gaga viniera a visitarme alguna vez, él sonrió y me dijo: La reina del norte vendrá muy pronto. Me guiñó un ojo y luego me apuntó con su señora Magnum 44 diciéndome estas enigmáticas palabras:

The North Carolina Marihuana is the black window of Lady Gaga.

*En el futuro volverán a las palabras en desuso, ésta por ejemplo significa "Por ejemplo"
**cerf queue blanche hondureche.

Lady Dada's nightmare - MGMT

25 febrero, 2011

Hermana Uva?

Capítulo #1: She is just a visitor
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Son las cuatro de la mañana, el final de diciembre (esto en cursivas porque es de mi amado Cohen), estoy cambiando canales porque hoy no has venido a verme (¿la escuchan?)... Ni ayer ni anteayer ni antes de anteayer ni ni nnnIIII, maldita hija de puta... En fin: me quedo en Mtv, I Corazón rojo my Mtv. Pasan un video de Lady Gaga. En el futuro, todas las mujeres se vestirán como Lady Gaga y estará perfectamente bien ser un jodido perverto, as myself.
Será la norma, no habrá nada de especial en los travestis
en los hermafroditas, los marginados de hoy serán los little monsters
del mañana, Gaga es una visitante del futuro, lo único raro será
mi vejez, no me creerán cuando les diga que los vi venir,
pues ya no seré más que un jodido
anciano esperando que lo visites... Y nada: Gaga.


Gaga tan solo es una visitante del futuro... Esta idea merece un cigarro, así que lo enciendo. Señorita Gaga viene hacia mí en la 0 gravedad y vos, vos en cambio, simple mujer del presente, te volvés cada vez más distante en esta la gravedad 1000 de nuestro oh tan azaroso romance... ¿1000? Ay...
En el futuro se implantarán nano cámaras dentro de los cerebros de todos los recién nacidos, éstas estarán interconectadas a los ojos y cerebros de los nuevos individuos. Al principio de sus vidas, serán sus padres los que tendrán control sobre estas cámaras, quiero decir: Ellos podrán ver lo que tú ves cuando Ellos Así Lo Quieran. Su control caducará cuando vos, pequeño y reluciente amigo del futuro, cumplás la mayoría de edad. La mayoría de edad en el futuro será de 13 años: para entonces ya habrás probado toda droga posible y te habrás zampado cuanta porno holográfica exista en las Supernets, o como putas le pongan tus contemporáneos. Y ya habrás follado y ya te habrás desmayado también al menos 4 veces en tu corta pero intensa vida (sí, las drogas del futuro serán bien jodidas).* Después de los 13 años no sé qué pasa. Supongo que las cámaras en tu cerebro permanecen inactivas, en stand-by. Ahora bien, estas camaritas volverán a la acción cada vez que te comprometás con una mujer o un hombre o un… GAGA, que es el tercer y más popular y, por qué no decirlo, más divertido sexo del FUTURO. Ok, entonces, tu GAGA (porque en el futuro serás un jodido rarito si lo tuyo no son los GAGAS, y, de hecho, si VOS no sos UNO los demás GAGAS en la calle te miraran de manera extraña y se dirán los unos a los otros al oído: mirá esa mariquita! uysh!) desde el primer contacto íntimo empezará a recibir videos de lo que tus ojos ven cada vez que ella (¿él? ¡GAGA!) lo desee. Y vos, amiguín, tendrás el mismo poder.
En el futuro, la infidelidad será un crimen.

*Parecerá inverosimil que un individuo supervisado permanentemente por sus padres con una cámara instalada en su cerebro se la pase drogando y tal, pero pues, no sea usted tan ingenuo y anticuado, que cada obstáculo tiene su respectivo atajo y para todo y en todo hay siempre una posible trampa... Así es y así será la vida. Siempre.


Y ahora, a bailar como modernos (si es que pueden, ja):
Automatic Writing - Robert Ashley                                     She was  visitor