Un detective
Un detective
privado trabaja en una ciudad donde los detectives privados no existen, algunos se hacen pasar por guardias de seguridad. Bebe
un café en una franquicia ubicada en uno de esos centros comerciales que
existen en todas las ciudades del mundo, por muy inmundas que sean. Se acostumbró
a pedir el americano, por ser el que menos le sabe a culo de vieja gringa.
Porque el café con olor a doncella santabarbarense está en su
apartamento de la calle seis, guardado en una pequeña refrigeradora que ahora
le sirve de despensa tras habérsele fundido.
Pide el de
16 oz, recuerda lo que dice Chander en The Long Goodbye, el verdadero combustible de la clase trabajadora es el café. En su país actual el de batalla se llama "Café Oro", que contiene hasta sangre de vaca para la buena suerte, la buena suerte de algún turco por supuesto.
Algunos de sus
casos son de infidelidad, que carajos, casi todos sus
casos son de infidelidad. Mujeres que le niegan al marido la ilusión de morir
despacio, de fingir que si los joroban todavía pueden meterla en culos relativamente
jóvenes, relativamente baratos, relativamente no paridos pero definitivamente
complicados, con angustias de bolsos sin fondo y marañas de inmundicias propias y ajenas. Las
situaciones más peligrosas ocurren cuando el cliente es el cornudo. Entretenimiento
gratuito: psicópatas armados, golpes, amenazas, llanto, manipulaciones, gritos,
best friends versus best friends, negaciones graciosas, palabras de amor entre
caminatas de recolección de ropas, rodillas dobladas, manos levantadas y por
supuesto, disparos, en ocasiones disparos contra él, que carajos, la mayoría de las veces disparados contra él.
Quizá sea de los pocos trabajadores que pueden beber en la
mañana. Tiene ahorros en un banco local y otra cuenta en el
exterior, no tiene deudas y la mayoría de las veces las mujeres son las que continúan
pagándole por saber lo que ya saben, por esa necesidad patética que les hace
necesitar que otro hombre les diga lo que hace el suyo.
Las evidencias las obtiene en un par de días, rara vez toma más de cinco jornadas. Le da largas al asunto, ellas llegan
por un par de semanas de visitas cuidadosamente preparadas. Se permite darles
la ilusión de que sus esposos son astutos y de que ellas también lo son a un
precio bastante razonable.
Las mismas redes de moteles, de centros de masajes y burdeles,
los mismos taxis V.I.P, los mismos restaurantes, los mismos regalos en las
mismas tiendas, a veces hasta las mismas amantes, mujeres profesionales en su
rubro de las que constantemente tiene que cuidarse.
FAMOSO RAPERO ES
ACRIBILLADO
San Pedro Sula, Honduras.
El polémico rapero Macana fue
asesinado anoche durante un concierto en el campo de la feria de Chamelecón. Se
desconocen los móviles del crimen. Andrés
Maradiaga Murillo, mejor conocido como “Macana” daba una presentación en el
cierre de la feria de Chamelecón cuando un sujeto desconocido le disparó en
repetidas ocasiones ante el pavor y la confusión general. El polémico cantante
era autor de temas como “Fuck you mister President”, “Yo soy el gran
consolador” y “Por ti nena, se lo haría a la fea de tu amiga”, entre otros.
Las
autoridades declararon que su muerte fue inmediata. Una testigo del hecho dijo observar a un individuo enorme abriéndose paso entre la multitud y descargar su revolver sobre el ahora occiso. “Era el demonio encarnado, un
sujeto alto y corpulento que desapareció como una sombra”, declaró una testigo protegida…
♪...Por ti nena, me saltaría la barda
Por ti nena, dejaría a mi mujer y a mis hijos
Por ti nena, pagaría el peaje
se lo haría a esa fea maje...♪
Un individuo, un sujeto
En una
cafetería X un sujeto X lee un periódico X mientras bebe un café doble con
cuatro cucharadas de azúcar. En la mesa X una muchacha de lindas piernas lo observa. El sujeto X le devuelve una mirada y la muchacha una sonrisa. El
sujeto X se acerca y la saluda, vuelve por su café y se sienta en la silla
frente a ella mientras son observados por un individuo. El sujeto X le muestra el artículo de un periódico, le dice que lo conoció y que lamenta lo que ha ocurrido. El individuo tiene una lista de
nombres en una pequeña libreta.
Afinando, refinando, M-56
ASESINAN A "DJ CATRA", CANTANTE URBANO
San Pedro Sula, Honduras.
Axel
Hamilton Perdomo (DJ Katra), fue tiroteado ayer cuando salía de un conocido
centro comercial junto a una acompañante. Perdomo iba
a bordo de su automóvil cuando según testigos del hecho, fue interceptado en el estacionamiento de un centro comercial por un desconocido. El malhechor disparó en
reiteradas ocasiones y huyó a bordo de una motocicleta. El vehículo presentaba
múltiples perforaciones de fusil. La dama que acompañaba al ahora occiso, sobrevivió
de milagro a la brutal balacera….este es el segundo caso de asesinato de un…
♪...Una sonrisa no dice la verdad
la tuya, girl, dice que te gusta
la otra, girl, dice que lo sabes
que yo he venido a perrearte ma
Una sonrisa no dice la verdad
la tuya, girl, te delata
la otra, girl, ya dilatada está!...♪
JNA
Junio se ve
al espejo y contempla sus bíceps, sus tríceps y se acicala su cabello largo con
las manos. Examina su tatuaje de Dragan Džajić y piensa
que necesita una retocada. Viste una camisa negra, un jean del mismo color y las botas militares de un ejército invisible. Se regala otra pose en el espejo y decide que las cuatro y cincuenta y siete es una buena hora para beber. Sonríe y se guiña un
ojo. Conduce su motocicleta por la primera calle, dobla por circunvalación y
sigue hasta el bulevar que nombra Roberto Micheletti en voz alta.
Lo hizo por primera vez tomándose una sopa en un negocio del lugar, la factura
decía así y lo hizo notar a la silenciosa concurrencia.
-No es
bulevar UNAH-VS hijos de puta, en esta factura dice bulevar Roberto Micheletti y al que no le guste, le
pongo una corona de flores-.
Contempla el
rótulo del bar del gringo y se vuelve una mosca de bar por un par de horas,
aunque lo correcto sería decir, un moscardón de bar, un moscardón muy grande y
peligroso. Ve a Macana en el otro extremo de la barra y se dice que es una pena
no haberse dado cuenta antes de pedir su Miller
Draf.
-Nada mal
Macana, nada mal, llegarás lejos muchacho -le dijo Parco, el tiburón homosexual
del bar del gringo-; Macana se enorgullece de sus líricas blasfemas.
Junio intenta platicar con la mesera, pero está entretenida conversando con dos escritorcillos
que hablan de relatos violentos, eróticos y no se cuantas tonterías que
creen las mierdas más grandiosas del mundo. Al menos así lo percibe por su forma arrogante de hablar, especialmente de uno. La mesera parece muy interesada
en el más delgado porque está aguantando al otro pacientemente, raro en ella, el otro no dejaba de menear las
manos constantemente y chispear mierda por doquier. Junio se preguntó por qué gritaba tanto.
Era una fauna
desafortunada, el gringo no estaba y Junio se puso hermético y tenso, dedicado a beber. Cabe mencionar que todas sus amistades son extranjeras,
cabe mencionar que pese a que Yugoslavia ya no existe, no por eso les guarda
rencor a los estadounidenses. Aunque de esto último, no sabría dar una
explicación satisfactoria.
Observó la
gorra de Macana, sus gestos fingidos, su sonrisa estúpidamente cínica, lo ve tomar un marcador y escribir sobre un rótulo destinado a las celebridades
locales.
“Macana estuvo chupando
aquí, perros a su perrera, perras a la mía”.
Arriba también se leía:
"Mofflecito estuvo aquí, y sobrevivió".
Macana le
dedicó una mirada altanera a Junio, el viejo Parco le mandó otra Salva Vida. La mesera guardó el marcador y
se inclinó hacia el flaquillo que le decía a su compañero que se calmara, que
se echara un Whisky.
Esta última
frase hizo reaccionar a Junio, quien terminó su birria y se pasó al Whisky,
la bebida de su difunto padre. Decidió recordarlo, tomarse ese trago en su
honor. Pensó en su nación perdida, en temporadas de tediosa violencia. El Parco
neoyorkino le recordaba al viejo, adinerado y sodomita, ambos vieron en San
Pedro Sula un paraíso de culeros, de niños desprotegidos, de autoridades impunemente putas. Para él no era otra cosa que un anticipo del infierno, de su
innombrable y rojo infierno personal. Parco se levantó para ir al baño y Junio
en su ida y vuelta sintió el roce de su mano sobre la espalda, Junio recibió el
acto como los aletazos de los cuervos de la ira, como una señal. El Parco le sonrió y Junio levantó
su Whisky, el neoyorkino había triunfado sobre Macana, su sonrisa le remitió a la mueca ciega y neptuniana
que alguna vez miró en su padre cuando tenía sentado en sus piernas a un niño de
la calle, desnudo y pálido como el cadáver que sería, con los ojos desorbitados, blancos como la hoja de papel de un escritor que está a punto de mandarlo
todo a la mierda.
-Padre que en el infierno viviste, que en el infierno yaces, si sientes necesidad de que haga esto por ti, lo haré. Si es su voluntad señor, si así lo quiere, lo haré por usted. Seré el orden en medio del azar. Seré el gran hacedor, la roja tormenta de un Saturno que no logró devorarme, la gran mancha sangrienta en el costado de Cristo, el alma de las calles alfombradas de vidrios y huesos rotos. Seré la frase obscena gritada por lo alto de los bares. Seré Junio, El Yugoslavo, viviendo en un mundo que ahora me nombra en pedazos, muriendo como el último soldado de un ejército perdido, que se haga señor tu voluntad, dadme el Whisky de cada día y permitidme una noche cualquiera llorar por ti, llorar por todo lo que no somos y sin embargo, seguimos siendo. Amén.
...Y ahora Mofflecito te traerá el Top ten de su programa "El balde", no te lo pierdas, después de esta pausa.
Un detective, el detective, un asesino, todos los asesinos
Un detective privado trabaja en una ciudad donde los detectives privados no existen. Bebe un café americano en un centro comercial, de esos que hay en todas las ciudades, incluso en las más inmundas. Apunta una lista de canciones con sus respectivos artistas y se da cuenta que llegó la hora de comenzar a trabajar...
♪...Cristo viene, Cristo vino ya
habita ya en el corazón de todos los perros del mundo
y todos los perros del mundo comenzaron aullar
Porque es el mejor amigo, porque el vino,
Cristo vino, vino ya...♪
(Homenaje a los caídos, Artistas Varios)
